This couldn't be love
This couldn't be love
This couldn't be love
This couldn't be love
This couldn't be love
This couldn't be love
This couldn't be love
This couldn't be love
This couldn't be love
This couldn't be love
This couldn't be love
This couldn't be love
This couldn't be love
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Chaque fois elle doute, elle doute encore. Elle oulbie toujours comment mettre les choses ensemble. Elle ne les aime pas. Quand ils ou plutôt elles, quand elles discutent, elle entend. Parle quelquefois. Rit tout le temps.

« Pourquoi pas un paradoxe ? »

Je me blottis dans mon manteau. Mes cheveux noirs couvrent 2/3 du visage. C’est en pleine sécurite. Mes yeux me cachent. Fatigants. Chauds. Banals. Les bruits ne sont pas des chants, les choses sont quand même toutes les choses. Les têtes au tour de moi tous faisent semblant tristes, avec pleine honnêteté. Jamais un professionnel peut marcher comme un con, enfin... ils l’essaient tout le temps. C’est beau et réel tous les mondes artificiels. Justement ne rit pas.

Quand elles et d’autres elles, parlent des trucs spécialement intéressants, elle doute. C’est pas justement un objet l’existence ? On tout fait la commerce l’un avec l’autre. Est-ce que en réalite il l’aime ou pas ? Le corps collapse joyeusement. La peau avec le sang. Si elle continue de faire ce bruit, il y aura sûrement un accident. Mais l’accident ne lui fait pas peur. Quatres chevaux, quatres esclaves. Tous minces. Trop trop minces. Jaunes de wax. Pas de visage. Travaillent et disparaîtent. Ils la regardent mélancoliquement. Ils veulent la manger. Ils cherchent. Une main de ciel troublant l’espace en faisant silence de haut. Le vent vert. Elles n’arrêtent toujours pas.

Je passe toute ma vie d’essayer de m’oublier, et les oublier. C’est tout-à-fait un échec. Je vois des parents qui sont justement comme des fous et des enfants qui meurent toujours. J’utilise sans cesse les mots beaux pour un éloge du vide. « Le soleil s’éleve », ils disent, « allez prétendre ! »

C’est quand qu’elle décide de vivre la banalité. Et ne plus prétendre. La beauté la tue. La violence dans sa grande croissance. Elle est désolée que ce sera pas la pitié. Quand ses parents, ils la regardent avec le sang et l’animalité, elle est trop destinée à les refuser. Ne rêve pas, les arbres te mangent.

Ensuite je vais traîter les élèves différemment. Je ne le ferai pas apparemment bien sûr. Dans le cours, tout est égale, je répondrai toutes les questions posées par n’importe qui. Mais c’est sûr  que seulement les meilleurs poseront les questions correctes. Les révolutionnaires artistiques qui prennent toujours l’éducation comme une machine à copier ne parlent jamais que provoquer la majesté de l’éducation. En tous cas... c’est tout normal. C’est l’histoire. L’histoire n’est jamais le même mais aussi jamais très différent. Après le cours, je suis tout libre. Je choisis mes élèves de préférence, et avec plaisir ! Je réponds leur questions par courriel, fixer un temps pour discuter, et fais des amis entre l’un et l’autre. C’est vraiment excitant. Les meilleurs, comme je dis toujours, ne jamais me déséspèrent. Ils sont intelligents, optimistes, calmes, raisonnables, et avec ambitions réalistiques ! C’est tout pour réussir, non ? Et les autres... hmmm... c’est difficile en fait... mais je crois que c’est tout simple de ne pas leur répondre pour quoique email ou sms. Peut-être un simple « oui » ou « non » est suffit. Et comme ils sont tous fiers de leur caractères, ils ne poseront plus de questions pour des réponses comme ca. Et voila, les choses deviendront simples !

Et plus les élèves seront diplômés et partent. Les élites sont toujours les élites. Les délicats partent avec leur rêves et leur idéalite, qui n’auront aucune relation avec moi. Merci beaucoup !